Нечемний вітер у її волоссі,
яке чомусь минула сивина,
творив дива, а може то здалося,
можливо то фантазія була?
Вона стоїть, неначе Афродіта,
котра з піни на березі зійшла,
і гострі скелі, променем зігріті,
приймають світло, що несе краса.
Вона ступає на пісок вологий,
не просто йде, а понад хвиль пливе
і силует, немов напівпрозорий
легка вуаль у променях несе.
Вона все далі, розчинилась в сонці,
вечірній промінь осліпив мене,
І я стою, а у моєму серці
важкий пісок, і море голубе.